Quisiera haber nacido de tu vientre,

haber vivido alguna vez dentro de ti,

desde que te conozco soy más huérfano.

¡Oh! gruta tierna,

rojo edén caluroso.

Qué alegría haber sido esa ceguera!

Quisiera que tu carne se acordara

de haberme aprisionado,

que cuando me miraras

algo se te encogiese en las entrañas,

que sintieras orgullo al recordar

la generosidad sin par con que tu carne

desanudaste para hacerme libre.

Por ti he empezado a descifrar

los signos de la vida,

de ti quisiera haberla recibido.

.

La semana sin ti (de Tomás Segovia)

Todo muere

Todo muere…
También los soles y las lunas.
Todos los días, en una noche.
Todas las noches, en un aura breve.
La misma vida, en una mala suerte.
Todo muere…
Por qué no también el amor,
si no se quiere,
por no usarlo, se muere.
Lentamente; casi sin quererlo.
Pero, sin desearlo, también se muere.
A veces, mirándonos de cerca;
riéndose en nuestra cara
por no habernos cegado,
y, en cambio, no verle.
También mi amor se muere…
por no tener la suerte
de conocerte.