Ceñida a un traje de barro que se resquebraja por sus henchidos encantos.
El placer de verla me incita a asaltar su balcón en un encuentro suicida.
Ahí sigue ella, plantada en mi cabeza, como una obsesión que me desvaría de mi objetivo: una copa.
- ¿Qué bebes, chico? - Me interrumpe ella.
- ¿No ves...? Lo mismo que tú: el agua de los floreros.
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